Hallo. Ich bin Clay Kaczmarek. Und ich bin eine Nummer. Subjekt sechzehn. Ja, am Ende sind wir alle reduzierbar, oder, Siebzehn? Nur Nummern, Einsen und Nullen. Ich hab's bewiesen. Am Tag, bevor ich mich umbrachte, habe ich diese kleine künstliche Intelligenz erschaffen, die jetzt zu dir spricht. Mithilfe des Animus und seiner unglaublichen Simulationen habe ich mich kopiert, die Kopie in Dutzende kleine Teile zerlegt und in diesen Datenbanken verstreut. Du hast sie gefunden und mich wieder zusammengesetzt. Nicht schlecht, was? Teamarbeit.

Auf der Straße erzählt man sich, dass Clay - der echte Clay, der gute Junge, der Assassine, Lucys Teamkamerad - nicht  mehr am Leben ist. Er schlitzte sich die Pulsadern auf, wenn ich das richtig verstanden habe. Sehr schade, dass ich es nicht sehen konnte, aber ich kann es mir vorstellen. In meinem Kopf - 'tschuldigung - in SEINEM Kopf schwirrten die Bilder seiner letzten Momente herum, wochenlang, als hätte er es geprobt. Geplant, wie er es genau machen würde. Ich hörte, er hat sogar mit seinem Blut als Fingerfarbe die Wände in seiner Zelle bemalt, stimmt das? Der verrückte Hund, ich vermisse ihn, ehrlich.

Tut mir leid, es ist ziemlich verwirrend. Der echte Clay ist tot und ich habe seinen Platz eingenommen. Das reicht auch, oder? Es reicht, um mich noch immer Cousin zu nennen, oder, Desmond? Sehr entfernte Cousins, du und ich. Doch irgendwo tief in unserem großen Stammbaum verdanken wir beide Ezio das Geschenk des Lebens. Wir sind beide mit ihm verwandt. Und wir beide haben seinen Erinnerungen einen kleinen Besuch abgestattet, obwohl ich nicht auf so viele zugreifen konnte wie du. Denk mal darüber nach, ich schätze, deshalb bist du so etwas Besonderes. Du bist der Schnittpunkt mehrerer erstaunlicher Blutlinien.

Ich jedoch nicht. Nein. Ich war nur eine vielversprechende Spur. Ein Sprungbrett, um zu dir zu gelangen. Nun gut, ich habe meinen Zweck erfüllt. Was gibt es sonst noch zu sagen? Sehr wenig, wie sich herausstellte.